O
sujeito que nasce já começa a morrer... Nós temos que escrever como quem morre. (Nelson
Rodrigues)
O
que segue não é um pedido de ajuda, não orem por mim, não é uma justificativa,
um pedido de desculpa, não descreve, não esclarece, não elucida. É uma incomoda
confirmação.
Eu
sou suicida! É uma questão de tempo (um dia, um ano, dez anos), para que o
desejo de morte vença a vontade de viver, vontade que não é minha, mas dos que
me rodeiam e me “querem bem”, e suas crenças em uma vida que merece ser
vivida... Eu não tenho um motivo real para querer morrer, não tenho nada contra
a vida, nem contra a experiência finita do viver. Em mim estranheza e indiferença se misturam,
não me sinto situado em questão alguma: ficar a contemplar o botão de rosa que
não plantei e que se oferece ao sol espontaneamente, isto me mobiliza e me aliena.
Tudo o mais, é acontecimento. O mundo que cai a meu redor, já caia antes de
mim, continuará caindo com ou sem minha voz emprestada à esquerda ou à direita.
Quando a vontade, sempre em ponto de derrocada, se sobrepõe ao desejo, empresto
minha voz aos derrotados do mundo, uma voz inútil numa luta em que já se sabe
do vencedor antes do confronto. Há dias que me iludo, vejo os meninos correndo,
se desenvolvendo, o mais novo se aninha em meus braços, dorme. A mãe sorri e
planeja viagens... Mas um verme age por dentro da fruta de aparência madura. Ora
ou outra o desejo há de se impor à vontade... vou sendo... morrendo como todos
e tudo. Vivo em um abismo e uma voz grita o salto. A flor de minha existência sorri-me
e tênue me sustenta. Não hoje! Amanhã, daqui um ano ou dez, o fio se rompe, a
voz que clama o salto vence. Como verme, o desejo se sustenta por dentro... Eu sou suicida, nasci para faca e ela me
sorri!
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